23 años.

Ahora escribo probablemente sin que nadie me lea y leo sin que nadie me escriba, estoy recorriendo cada una de las teclas en el ordenador como si recorriera por primera vez uno de lo cuerpos que he disfrutado, con timidez, sin saber qué camino llevar, pero al mismo tiempo curiosa del resultado que darán mis caricias. Hacer el amor es algo que no se olvida ni tampoco escribir, porque me mueve la pasión, es dejar que mi cuerpo y mi cerebro dialoguen con algo más que palabras.

Sigo teniendo miedo, siempre lo tengo, pues mientras más maduras te crees invencible, infinito sin caer en la cuenta de ... (no, no es esto lo que quiero escribir, no es así como quiero expresarme) quiero recordar esa timidez de cuando tenía 17 años y escribía sobre mi tórrido amor que duró más de lo necesario y menos de lo suficiente, quiero escribir de mi adicción al sexo como algo más natural que controlable y de mis romances clandestinos en mi cuarto después de una noche de fiesta, quiero hablar de lo que no necesita palabras y también de lo que muchos dirían que es perder tiempo, quiero hablar de lo mucho que me sigue faltando aunque ya no lo necesito, quiero hablarle a los que no me escuchan porque saben que ni yo misma lo hago. El camino es más largo de lo que creí aunque el final ya no me asusta del todo, tengo 23 años, la edad del descaro y el inicio de las preocupaciones vanas, la edad donde mujeres como yo, se dan cuenta que no se casarán hasta pasados los 26 años aunque muchas veces se imaginarán vestidas de novias aunque nunca lo acepten, la edad donde empiezan a pensar a futuro sin olvidar el pasado y teñir sus recuerdos en un album barato. La edad donde comienza todo lo que ya había comenzado.